Basil Davidson: Morre o filho branco da Mãe Negra


Bristol, 9 de Novembro de 1914 – Londres, 9 de Julho de 2010

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Morre o grande amigo da mãe África

A lembrança está marcada em mim como e tivesse sido a fogo tatuada, nítida como se fosse hoje. Agora mesmo, contando isto para vocês, me vem o cheiro do papel do livro que comprei novinho, estalando, na Livraria Camões, no térreo do Edifício Av Central, no centro do Rio de Janeiro.

“Mãe Negra- Basil Davidson”

O cheiro acre da tinta e  do papel portugueses, o mesmo cheiro que impregnava todo o ambiente da tradicional livraria (até hoje existe) especializada em literatura africana, livros e mais livros, revistas (entre elas a antológica e literária  ‘Revista África’) mapas, tudo que quisesse ler sobre Portugal e suas ainda colônias em franco e acelerado processo de descolonização sim, porém marcado ainda por cruentas lutas de libertação. O cheiro disto tudo, ainda hoje está impregnado em mim, não sei se na pele, nas narinas  ou se apenas na memória, só sei que para sempre.

Egito, Sudão,  Kilwa, Angola, , Guiné Bissau, Nigéria, Benin, Moçambique, Zimbabwe…nenhum sentido haveria na história destas terras que tanta gente nos mandaram como escravos, se não fosse aquele livro fulgurante,  fulminante que comprei naquele dia remoto na década de 1970.

Mãe Negra, de Basil Davidson continha toda a verdade omitida pelos livros de história que havia lido antes em toda a minha vida. Nunca mais abri um livro didático de História do Brasil depois daquele dia. Era óbvio que o Brasil real jamais esteve nos meus livros e cadernos de escola. Fiquei achando que que havia lido apenas lixo e mentiras até então.

Até hoje leio historiadores brasileiros com desconfiança e certo ‘pé atrás’, alguns até com mal disfarçado desprezo, confesso. Porque aceitam omitir e falsear tanto algo tão importante quanto a nossa própria história e suas nuances mais orgulhosas? Porque não foram capazes de ser historiadores de verdade como Basil?

A morte de Basil Davidson no dia 9 de Julho passado deixará uma saudade enorme em mim e em tantos outros como eu que, por intermédio dele, descobrimos a natureza complexa da África que havia latente em nós. Ela, a saudade de Basil,  será mitigada apenas pelo cheiro ocre dos livros da Livraria Camões que guardo comigo como ouro em folhas de papel.

De certo modo, ler aquele livro claro e incisivo dele, aquela historiografia incisiva, precisa, me contando a saga de uma África grandiosa assolada por tão vorazes e covardes predadores europeus, antes  apenas imaginada ou sonhada por nós, militantes por uma negritude brasileira ainda ingênua de propósitos, me libertou completamente e me inspira até hoje. É uma das mais mais vivas brasas entre as minhas mais fogosas lembranças.

É por isto – por causa da saudade de gente como eu –  que o mundo inteiro está lendo agora mesmo a história honrosa de Basil, o amigo da África e este mesmo mundo inteiro esquecerá num lapso, jamais lerá um um pingo de ‘i’ que seja da história dos outros, destes reles historiadores que  tanto tentaram nos enganar com mentiras falsamente cívicas, bajuladores da pátria alheia, desestoriadoriadores, descontadores, engendradores de apagões mentais.

“…Minha mãe
tu me ensinaste a esperar
como esperaste paciente
nas horas difíceis.
Mas em mim
a vida matou esta mística esperança
eu não espero.
Sou aquele por quem se espera
A esperança somos nós, os teus filhos
nascidos para um fé que alimenta a vida…”

(Agostinho Neto)

——————

Basil Davidson: Espião, resistente anti-fascista repórter e historiador de África

Maputo, Quarta-Feira, 18 de Agosto de 2010/Notícias

(Extraído de ‘Moçambique para todos’)

Owei Lakemfa

Basil Risbridge Davidson não foi um santo, tipo o que evoca a figura do herói Ernesto Che Guevara. Não foi um Tarzan, deambulando pelas selvas de África, nem tão-pouco um missionário de uma estranha confissão religiosa que evangelizou o continente à expensa da sua terra, da sua cultura, sangue e riqueza.

Não foi um neo-colonialista, que em nome do FMI ou do Banco Mundial passava a prescrever receitas expiradas para todas as enfermidades africanas. Antes, Davidson foi um intelectual comprometido, que estudou e escreveu honestamente sobre África e os seus povos, sobre a sua história ancestral e contemporânea, sobre os seus ancestrais; sobre lideres africanos convictos tais como Samora Machel e criminosos como Mobutu Sesse Seko.

Não foi um cientista social desinteressado que estudou África à distância, quando os nossos povos vertiam sangue nas guerras de libertação em Moçambique e na Guiné-Bissau, ele esteve fisicamente nos campos de batalha. Dos mais de trinta livros que escreveu não abarcavam apenas uma vertente teórica, mas eram guias práticos para muitos africanos; ajudou a moldar a visão política de muitos jovens africanos na década de 1970 e 1980.  Ele abriu a mente de muitos africanos sobre o rico manancial historial, desde aos tempos pré-coloniais, passando para o período das guerras anti-coloniais aos encarniçados combates para a libertação, envolvendo as forças patrióticas do continente e os fidalgos representantes de Lisboa, Bruxelas, Paris, Londres e Joanesburgo.

Curiosamente, atendendo aos seus antecedentes, Basil Davidson era umas das mais suspeitas e improváveis vozes a levantar-se a favor da consciencialização e libertação em África. Ele era tenente-coronel na reforma do Exército, inglês que combateu na segunda Guerra Mundial, tendo ajudado os movimentos de resistência na Hungria, Jugoslávia e Itália. Chegou a ser espião britânico, trabalhou para M15, especializou-se em sabotagem e foi prisioneiro de guerra, que beneficiou com o processo de troca de presos com a Itália.

Basil Davidson, que trabalhou como repórter para muitos órgãos de imprensa, decidiu, a partir de 1951, documentar o continente africano. O seu interesse inicial foi a Europa do Leste, mas depois inclinou-se para a África e foi neste continente onde deixou um legado a várias gerações. O seu primeiro encontro com África foi no Cairo, Egipto, onde se tinha deslocado ainda como soldado e espião para arranjar logística para a resistência eslava.

O avião em que viajou tinha feito escalas na região de Bathurst (antiga designação da cidade de Lagos) e num local que, para ele, passou a ser “algures no norte da Nigéria, um ponto desconhecido do mapa, tanto quanto eu pude descobrir”. O avião, dizia, “tinha feito um voo, abaixa altitude, sobre em paisagens, planícies e vastas extensões de terra desprovidas de populações”. Basil Davidson disse que tinha saído para um passeio: “À distância, vieram sobre mim imagens da presença de uma barreira estreita e alta, o muro de uma cidade…tinha sido construída de barro, paus e circundava toda a cidade perdida algures em África, que descobri mais tarde ser a cidade de Kano, com mais de 700 anos, senão mais…e que não havia nenhuma história em África, tanto quanto eu sabia”.

Assim foi como a sua curiosidade por África cresceu. Os seus estudos e escritos acerca do continente estavam para absorver os últimos dois terços dos seus 95 anos que marcaram a sua passagem pela terra, que começou no dia 9 de Novembro de 1914 e terminou no dia 9 de Julho de 2010.

Ao procurar provar que África tinha uma rica História pré colonial, Basil Davidson escreveu numerosos livros, que incluíam estudos sobre os antigos reinos do Egipto, de Kush, de Nok, sobre culturas e impérios do Mali, Ghana, Songhai. Tudo isto consta de livros como “A redescoberta da velha África”, “Mãe África”, o “Passado africano e os africanos”.

Davidson escreveu sobre a ruptura dos impérios africanos, forçados a entrar num ciclo de nações-Estados, tendo questionado se “deve a África renovar a proliferação de nações e as disputas nacionalistas…os povos africanos tinham seguido, no passado, o seu próprio caminho, e nada indica que não venham fazê-lo novamente de forma construtiva e criativa”. Mas a África não seguiu o seu velho caminho, antes optou por aquilo que foi ditado pelas as suas antigas potências coloniais. Davidson sentiu-se atormentado com esta perspectiva.

Ao analisar a tragédia do continente, especialmente nos anos de 1970 e 1980, lamentou que “o declínio de valores morais e políticos daqueles que clamavam falar em nome de África era tão rápido quanto generalizado”. Ao mesmo tempo que reconhecia a imensa autoridade moral de líderes como Julius Nyerere, Basil Davidson notou em líderes como Samuel Doe, da Libéria, Ibrahim Babangida, da Nigéria, Idi Amin, do Uganda, Jean Bedel Bokassa, da República Centro-Africana, e Macias Nguema da Guiné-Equatorial o que chegou a caracterizar como “um fenómeno excessivamente patológico que apareceu no período colonial e pós colonial jogado por individualidades que tinham a autoridade e carisma para chegarem ao poder, mas sem a sabedoria para controlá-lo.

Tais figuras agarraram-se ao poder e surgiu a ambição, quer por mais poder, quer pelos seus frutos”.

Um dos seus legados duradoiros foi a forma documentada como retratou a luta de libertação nas colónias portuguesas, as lições para África e o que se pôde aprender com a teoria da guerra popular. Por exemplo, ele tinha descrito uma acção audaciosa desencadeada por combatentes do então movimento PAIGC no aeroporto de Bissau, numa altura em que as autoridades coloniais portuguesas tinham fortificado as áreas circundantes do aeroporto com vedações e campos minados. O movimento conseguiu destruir aviões que se encontravam na placa aeroportuária, nos hangares, sem que tivessem provocado danos humanos. Uma das lições, do audacioso ataque, dizia Davidson, era que a invulnerabilidade estava do lado da guerrilha e não do lado colonial.

Basil Davidson defendia que “todas as guerras eram perversas”, mas que “uma bem dirigida guerra de auto-defesa” – distinta de qualquer acto terrorista – pode resultar em ganhos, mesmo em circunstâncias mais adversas”.

O historiador britânico advogava que uma ideologia de libertação não pode ser desenvolvida sem “a potencialidade da consciencialização de um povo, num específico tempo e determinado lugar”. Basil Davidson, com as suas obras “O fardo do homem negro”, a “Causa do povo: uma história de guerrilhas em África”, “As cidades perdidas de África”, “África Ocidental antes da era colonial: uma história até 1850”, “África” (que veio a ser adaptada em série televisiva) e “África na História”, plantou o seu legado no solo africano e no mundo intelectual.

Owei Lakemfa

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LUZ DE ANNABEL


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Foto:Spirito Santo

(para minha neta recém-nascida)

Ela nasceu
assim bela como jamais duvidei
que seria a outra vida
de daqui para adiante
nunca mais ser assim
menino tão sozinho

O que me encobre
a palha de aço branco dos cabelos
é o céu – ou o véu- diáfano de ser agora
o avô-senhor todo poderoso
de uma posteridade linda e radiante

E sendo como sou agora
deus de todas as coisas do mundo
abraço meu colega,
Deus-avô de todas as épocas e universos,
abrindo o meu mais largo sorriso
de ser
também
O rei do céu de um império
onde o sol nunca se põe
nem jamais se porá.

(É deste nunca sol se por
que olho para a eternidade do porvir
como sendo o alvorecer da cor divina
da menina Annabel)

Eu realizado
perpetuado no feminino
e pequenino ser
que para sempre será ela
aquela que nasceu AnnA
(um nome onde o que é começo
também é fim)

Bela Anna
aquela que
de uma simbólica cabana africana
(iluminada agora por uma luz
inusitadamente inglesa)
explode como a luz rainha
vitória de todos os meus mares
luz que ofuscando
o colonial passado de nós todos
qual metropolitana
luz soberana
o futuro, magnânima
navegará

————-

Mandei uma esquadra inteira
iluminar com canhões
a tua vinda ao mundo

Tiros de crisântemos brancos
balaços de orquídeas negras
confeti em pétalas
e serpentinas multicoloridas
para clarear o céu dos caminhos
da menina Annabel
enfim
chuviscos de lágrimas felizes
mandei

Para as mais britânicas
e absurdas distâncias imperiais
de todos os muçulmanistas
(e racistas)
desígnios dos homens
mandei também ordens
de queimar todas as burcas
demolir todas as prisões turcas
e delegacias de todos os Parás

E em nome do prazer
de todas as filhas e meninas
todas as circuncisões bani
dediquei a todas as mulheres
um Manah de bel prazeres
dos favos do mel que fluem
dos sons dos nomes
das que amamos
quando falamos
Annabel

————-

E só então deixei escorrer
em todas as minhas lágrimas
o meu desmedido amor
por todas as mulheres
(exceto uma)
principalmente duas:
as meninas Annabel
e sua mãe embevecida
de ver de si mesma
a posteridade nascida
apesar de tudo
linda

É que flagrei na foto nos olhos adormecidos dela
O fio de lã da novela
dos olhos de minha avó quase de Angola,
Maria Josephina rediviva
minha saudosa mãe Geny reconduzindo
as mãezinhas meninas,
todas elas revividas
nelas
as londrinas

————–

Nelas
elas todas
alegres como lontras
saindo do rio

Quase todas elas
minhas mulheres lagartas
fartas de prazer
virando borboletas
escrevendo as letras
vivas, amarelas, miúdas
da nova vida sortuda
de mim mesmo,
avô daqui para adiante,
a nunca mais ser assim
menino tão sozinho.

Spírito Santo

Dezembro 2007

Saudades de Quelimane


quelimane_mocambique4
(Lendo um postal africano)

(”…Escreva-me, sim? Preciso muito
escrever com mais vagar)
mas fica para amanhã…

…Beijos dos seus filhinhos, saudades do Carlos
para todos e para si muitas abraços e beijos

De sua irmã muito sua amiga
Alice …”)

——————-

1916
Quelimane é onde?
Existe?
É longe?
Ou muito longe?

Mais ainda?

É assim, demais da conta,
da idade amarelada
e colonial
de um postal
no qual
não se pode
dizer nada além
do pouco que se disse ali?

1916
Quelimane é onde?

Se viram de novo?
a saudade antiga
doída
sabe-se lá
por que ondas
parida
urdida
foi matada?

Quelimane é onde?
Moçambique
Índicos mares
Onde?

(Só sei que em sofreguidão

naquelas maresias
um dia
se carregaram muitas vidas
e mortes
de lá para cá).

————

1916
Quelimane é onde?

Quando tempo se passou
para que as duas irmãs
amigas
uma onda da outra
derramadas
irmanadas
em lágrimas
aos abraços e beijos
(se houveram)

chegassem?

Estavam tão longe
e agora?
Quelimane é onde?
O quanto mais longe estão?
1916 é onde?

Spírito Santo
Set 2008

Pinguilim


pinguilin-menino_dorme_2

Foto: Spirito Santo

Sou
Pinguilim
Pirlimpimpim
de anseios e fissuras
Indeléveis purpurinas puras
piscinas azuis
onde boiam pirilâmpadas
estrelinhas cintilando no quengo
como bicadas de rouxinol

(Mas, como assim?
Do nada?
Pensei que no quengo
estrelinhas só cintilassem
na base da porrada)

————-

Pinguilim

Blim blim de sininho
sem fadinha alguma na pista
Pisca pisca de funkão distante
gambiarrazinha
de árvore de natal
sem natal algum à vista
só tontura colorida de cheiros
na calma das risadinhas
roucas, fracas

como motorzinho à pilha
fracassando
fracassan…
fracas…

(Barulho de latas na cabeça
Chiado de fungadas tristes)

————

Pinguilim
mesmo de dia vê
faróis e rouxinóis
Letrinhas da cama de folha de jornal
tremeluzindo a vista
confundindo o estômago
e a vitamina mista

Vivo ou sonho?

Sono ou fome?
Frio ou calor?

Este bafão no meu cangote
é bicho, homem
ou lobisomem?

(Em noite de Pinguilim
todos os bafos
são baços desejos

de velhos gatos
ratos safados)

Ta ligado?
Atividade!

(Se ficar o bicho come
Se ralar o bicho some).

Tá ligado?

Por isto fui, Tia.
Mesmo no oco da noite
Sem ai nem ui
Pinguilim cambaleante
chupando o dedo
Fui!

Spírito Santo
Julho 2008

Mimosa Pudica


href=”https://spiritosanto.files.wordpress.com/2008/06/1192208213_mimosa_pudica_2_martin_la_bar.jpg”&gt;<a
Durmo
à toa
carrego em mim
o narcótico que me atordoa
que me intimida
ao tal ponto
que desfaleço

Durmo
a qualquer mimo
que sofro
a qualquer vento
desmaio
desmonto as folhas
como uma carreira de dominós
desmorona
ordenadamente
soldadinhos em forma
caindo com um peteleco

Pudica
enrubesço quase
ao toque de qualquer coisa

‘Sensitiva’
dizem sobre mim, à boca miúda
como se eu fosse uma vidente
destas que se enclausuram
após prever todas as tempestades

Bobagem
Apenas durmo
e sonho
sonhos verdinhos
que depois florescem

Spirito Santo 2007<a

Música Quântica


Teclado_e_kalimba
Foto: Spirito Santo


Música

fina lira
de agudas quintas
diminutas
como retículas de seda
esgarçadas pela tensão da pele
daquela que é
a mais que desejada musa
mas que
com pudores tantos
fada sem condão que também é
queda-se
(como pendão de lírio
branco e leitoso)
pende
placidamente
como a morrer
feito um girasol.

Ironia estética
arquetípica lira
de argutas fintas
resolutos dribles
como revoluções
de um Pelé dos 70
(equivocada bola
para longe do gol sim
porém, tão perto de ser
aquela lua cheia
que nunca mais irá cair do céu)

Lira de fino trato
prato splash
soando como gata no cio
música de neurônios e demônios
silêncio e grito
amônia e mel
física quântica
de românticas
quintas
esquartejadas em quartas
terças
depois partida
em segundas menores
cifrada em E, G e B
como a querer ser,
de novo,
aquela música mínima
que me ninou
quando bebê.

Spirito Santo 2007<a